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CAPARAZÓN

CAPARAZÓN

Por Harry Marauda

Llueve.
Desde el muelle Tomás mira la costa, de espalda al mar.
Una mariposa oscura salta de tronco en tronco podrido, mojada
la madera vieja no se queja.
Julio. La espuma helada revienta en los pilares y lo empapa
el termómetro baja un cielo de mercurio.
Tomás solo conoce el mar. Solo confía en el mar.
Por eso le da la espalda.
La tierra es la extraña, la gente. Nunca pudo dejar su orilla
los bosques no existen, los montes no.
Nada. El agua.
Quizás en otro lugar ellos se acerquen a conocer al mar
pero aquí, en su orilla, solo hay arena gruesa. Piedritas blancas.
Sobre un tablón, el cabo de una soga junta hongos rojos
y un cangrejo la camina, la pincha.
Tomás se pregunta cuál es la cara del cangrejo. Su gesto, su mueca.
¿Conoce la lluvia el cangrejo? ¿Distingue el agua en matices?
¿La gente en personas?
El bicho eclipsa a la tierra con sus certezas
su suerte crustácea.
Tomás, de espalda al mar, se pregunta qué dado sagrado
lo puso a él, que pudo ser cangrejo, entre los hombres,
esa otra marea.
.

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